И правда, как всегда, к вечеру у меня загорается небывалый интузиазм.
Возвращаясь домой с мокрых вечерних улиц плаксивого Питера, я погружаюсь в теплоту.
Мои барабанные перепонки принимают звуковые волны любимого Игги Попа и треска по клавиатуре. В голове вертятся моменты дня, обрывки мыслей и куски завсегдатаев моей головы - мечт. Всегда нелюбила такие незвучные склонения слов, ну что ж поделать. Как ни крути, по сути дела, русский намного тяжелее любого другого языка. И английского, и греческого, который опять же мой интузиазм подбивает меня начать учить с завтрашнего дня.
К тому же, меня вдохновляют эти модницы. Они, к слову, оказаль этими, как их. Шведками, что-ли.
Вот еще одна цыпа. цыпа модная Я теку с них, честно.
У меня так уютно, вы бы знали. Пальцы ног проваливаются в махровый пол, иногда мне кажется, что я умираю. Ну так только, вот без соплей, типа "я такой особенный, а вы и ваш блядский мир - хуйня, которая не достойна моего существования. бла бла бла". Вот без этого всего педовнятского говнеца. Проще. Моя голова идет кругом, тело все время ломается и хрустит почем зря. Странно, но я не ощущаю ни малейших признаков паники или хотя бы расстройства. Мне хорошо.
Почему вечера не могут длиться все время?
Комментариев нет:
Отправить комментарий